sugais-me a energia, imberbes.





socorro que não nasci para isto.

deu o trangulomango nelas, não ficaram senão sete

sete, exactamente o valor da minha trangulomanguice chamada um palavrão tal género transaminase oxalacética [santinho, jesus, saúde, faz favor, credo, obrigado]


entre 15 e 37 tenho 7. não soa bem. se não for nada, não acho decente ter ficado com mais um furaquinho no braço à custa de tudo entre os valores certos excepto o trangulomango céptico.

uma metade do que era. compasso cem.

acordar

com o coração nas mãos

com o coração na boca


com o coração noutro lado qualquer e uma bomba das rápidas com um tictac mais acelerado que o segundo no lugar dele.

luzinha vermelha contínua

em modo standby.

estás a ver quando te irritas com uma porra qualquer que, ou não tem nada a ver contigo, ou teve e te faz pruridos em sítios das ideias que nem sabias que ainda podiam ser acordados e ficas incrédula a pensar mas como raio é que ainda consegues comunicar com tal espécime?!, fui eu agora.

das águas livres

torrentes calmas, tão calmas,


lentamente a calma a voltar ao meu corpo
inversamente ao teor ondeante da conversa


a calma a voltar em torrentes de conforto e carinho a voltar com calma

nervoso misturado com fome no fundinho da barriga, logo abaixo do externo, uma pirâmide de sensações febris a começar no fundo de seis anos passados

e com calma, um dia de cada vez, um quiosque morno.